Hay personas que escriben por gusto.

Otras, por gustar.

Y yo, simplemente escribo,

para que os hagáis una idea

de lo que os estáis perdiendo

al no poder estar a su vera.

¿Qué queréis que os diga?

No mirarle cuando sonríe es
estar perdiéndose
la octava maravilla.
No sabéis lo que es
que se clave en vuestra vida
y no querer que salga de ella.
Al igual que no sabéis lo que es
tener esa sensación en el estómago y
sentir ese júbilo
si no le habéis visto ser él mismo
y por ello,
enamoraros más todavía;
si no le habéis visto ser como un niño pequeño
al coger una guitarra y ver
el brillo de sus ojos
al aporrear las cuerdas.

Por lo tanto, seguiréis siendo unos caras tristes
si no habéis sonreído como unos gilipollas
cuando os susurra:
'Dame la mano, que si no me falta algo.'

Ya sé que morir

tiene que ser algo parecido

a tener estas putas ganas de abrazarte

y no poder hacerlo.

Y muero.

Pero pasan las horas,

y revivo al día siguiente

con el aroma de tu pelo.

Cariño,

eres de las pocas personas

que no me trata como una lata en el suelo,

ni me usa como un puto saco de boxeo.

Y sé que,

todos los poetas,

hubieran hecho maravillas

utilizando tu nombre en cada poema.

Sin embargo, todos se equivocan

si buscan los mejores versos

en tinta y papel,

ya que el mejor poema
de todos los tiempos

está en carne y hueso:

eres tú y cada meridiano de tu cuerpo.

(Hasta el más escondido;

que seré yo quien lo encuentre,

si éste está perdido.)

Puedo presumir de que

entre tus brazos me siento a salvo,

y morderte es la mejor adrenalina 

que no lograré encontrar ni siquiera

a contrabando.

No oséis clasificarme de yonkie

si no habéis llegado a probar sus besos.

Son la droga más dura que jamás ha existido.

Podéis presumir de ser los creadores

de cualquier nueva tecnología,

pero venga ya, hijos de puta,

no tendréis mérito

si no habéis conseguido hacer que sonría 

y así lograr que pare el mundo en una carcajada.